Chinotopía

El otro día, aparcando al lado de mi casa, me encontré con esto pegado a la luna trasera de un monovolumen de esos familiar:

Como aconseja el cartelito me aparté, y fue a inyectarme insulina para contrarrestar el ataque de azúcar. Me recuerda muchísimo al estilo de algunos personajes, como este, o este, o este.

¡Ay las picariñaaaas!

Esto es un videoclip y lo demás son tonterías. La canción es obra de Edilberto Alonso, genio gallego que vive exiliado en Irlanda, y está dedicada a Anxo Quintana, actual líder del BNG. Se titula "Galicia será nación". Si os digo que merece la pena no le hago justicia. Es una obra de arte sin igual.
Por supuesto, y ante el estupor que me ha provocado la calidad de la pieza, he buscado en internet, temiendo que el Sr. Alonso no fuera más que un seudónimo, un heterónimo, una ficción. Pero no es así. Este es su aspecto:

En fin, que, escarbando, escarbando, me he encontrado con otro pedazo de tema firmado por nuestro más internacional gallego. Está dedicado a la Princesa de Asturias, y se llama "Love is life". Tampoco tiene desperdicio.Os recomiendo que escuhéis hasta el final, porque se arranca a cantar en inglés, y la letra adquiere una enorme densidad conceptual.





Espero que lo disfrutéis tanto como yo.

Me lo temía, estaba viéndolo venir. O es gallego, o ha estado todo este tiempo escondido en Galicia, y se ha galeguizado. Fijaos lo que dice Bin Laden en su última aparición:

"¡Me cajo na Vírgen! Levo toda a vida escapado, ¡me cajo en Dios! e agora querédesme pillar. Non creo que poidades, son un gran traballador, non falta duda, son, cajo na gloria. Ide tomar po-lo cú."

Aquí el vídeo

Os mostraré brevemente un buen ejemplo de lo que se llama "retranca gallega". Aquí lo tenéis:

Para quien no lo pille, más información en esta web con curioso nombre.

Muchas veces observo, al escuchar a un agente del orden -cualquiera de los cuerpos me serviría como ejemplo-, que, al igual que los curas, o los médicos, poseen un habla corporativa que no sólo se manifiesta en el vocabulario escogido sino también en la entonación, el ritmo y la mímica. Siempre he imaginado que dicha habla era equivalente al alzacuellos de los sacerdotes o al tricornio de la guardia civil; es decir, que era cosa de trabajo y que se quedaba en la oficina. Pero al igual que -seguro- más de una vez la mujer de un policía le ha dicho aquello de "oye, a mí no me hables como a una delincuente", también el lenguaje ajeno a la profesión puede contaminar la comunicación que se da en horas laborables. En Galicia un virus lingüístico ha invadido los informes de la guardia civil: el de la poesía. Y no es que vuelvan a ser tema de los versos de algún García Lorca (los caballos negros son / las herraduras son negras. / Sobre las capas relucen / manchas de tinta y de cera ), sino que los propios agentes de la benemérita se han arrancado a usar la metáfora como instrumento de expresión.
Sucedió ayer, cuenta La Voz de Galicia, que un peregrino belga, siguiendo un ancestral rito, quiso quemar las botas que le habían llevado a Santiago, prendiendo, por accidente, fuego a un monte. El suceso no tendría más interés que tantos otros si no fuera por el inspirado redactor del informe. Como ejemplo algunos párrafos que nos ofrece el diario gallego:

"el detenido jamás hubiese imaginado que unas botas gastadas por los cientos de kilómetros recorridos en su camino de peregrinaje hasta Compostela iban a proporcionarle un sobresalto final».
«El hombre, fiel cumplidor con la tradición de llegar hasta el final del periplo en tierras de Fisterra, quiso culminar, como manda la ancestral costumbre, pegando fuego al sobado calzado que durante tantas jornadas había dado cobijo a sus maltrechos pies».
«Quizás en un arrebato último y ante tan flamígero final, las moléculas del Gore-Tex se revelaron contrarias al viejo rito pagano y desencadenaron una tórrida llamarada que al bueno de D.L.J. le fue imposible controlar, provocando así un incendio forestal en las inmediaciones del Faro Finisterre».
«Probablemente, las botas del peregrino, emulando a las de las mil leguas, tomaron vida y conciencia en la tierra de las meigas».
«Volver a Bélgica colgadas de la mochila hubiese sido una manera más honrosa de finalizar su singladura y a buen seguro que menos traumática para nuestros montes».

Sucedió en Galicia. Aquí las pruebas.

Ayer salí por Coruña, con algunos amigos. La penúltima -botellita de agua- me la tomé con Xan Fariña, buen colega donde los haya y el mejor compañero de piso que he tenido -y tendré- jamás. Fariña y yo somos diferentes, pero muy parecidos en algunas cosas. Por ejemplo, cuando vivíamos juntos comíamos cosas distintas, pero con la misma constancia. Durante seis meses, él le dió a los cereales con leche y yo a la pasta con aceite y queso rayado. Ni un sólo día faltamos a nuestras devociones.
Xan es muy muy gallego. Le gusta su país, y su gente. Lo lleva dentro y lo siente así, y yo respeto muchísimo estos sentimientos, porque no comete la imprudencia de pensar que su país y su gente son mejores que los otros países y gentes que hay por el mundo adelante. Nunca ha tenido Xan -al contrario que algunos otros que he conocido- problemas por que yo fuera una especie de gallego-sin-raíces-nacido-madrileño-y-vuelto-a-Galicia. Su actitud nunca ha sido de "tolerancia", palabra muy de moda, porque nunca ha sentido que hubiera en mí nada que tolerar. Cuando alguien dice de sí mismo que es tolerante, no puedo evitar que me suene a que piensa que hay cosas que están mal, y que transige con ellas. Es decir, que ejerce un acto de generosidad, pero que en realidad no tendría, bajo ninguna circunstancia, la obligación de hacerlo. Pues nunca me he sentido tolerado por Xan. Símplemente aceptado como soy, a pesar de nuestra forma diferente de ver las cosas. Es algo que me sucede también con mi amigo Roi, y a ambos se lo agradezco mucho, aunque no se lo diga nunca.
Como con Roi, con Xan hablo a veces de política. Es una de las personas con las que más me gusta hacerlo, porque sabe ponerse en el lugar de los demás, y nunca dice cosas para llenarse la boca. Además no es un opinoque, es decir, un repetidor de opiniones dictadas por los Mass Media. Supongo que, políticamente, Xan se siente sólo, como me siento yo a veces.
El caso es que ayer hablamos, así brevemente, sobre un par de cosas, mientras nos tomábamos esa penúltima. Y me hizo reflexionar sobre las Galucinaciones. Efectivamente, y tal como él me dijo, la imagen que doy de Galicia no es precisamente positiva. Para no alargarnos mucho, una especie de mundo-freak habitado por paletos y nacionalistas. Y tiene toda la razón. Él me lo dijo sabiendo que eso no es lo que yo pienso de la tierra en la que nacieron mi madre y mis dos abuelas, y que fue la tierra adoptiva de mis abuelos y, en cierta manera, de mi padre. Algunos de mis mejores amigos son gallegos, y me encanta como son. Hace diez años que salí de Madrid, y mis pocas raíces se reparten entre mi lugar de nacimiento y mi hogar durante los últimos diez años -aunque también Valladolid es importante en mi vida, ya que no hay dos sin tres-. Por lo tanto, el 99% de lo que puedo decir de Galicia es muy positivo.
Algunos de mis amigos gallegos se siente gallegos y españoles; otros, gallegos solamente, y alguno habrá, imagino, que no se sienta nada, o que no sepa qué sentirse. Pero ninguno de ellos sostendría lo que los textos nacionalistas seleccionados por mí en las secciones anteriores reflejan. Quienes piensan así son una absoluta minoría. Entre mis amigos gallegos no he sentido nada de racismo, de complejo de superioridad o de voluntad de aislamiento. Si acaso, pecan de todo lo contrario: son acogedores -aunque muy suyos-, y generosos, y con un poco de complejo de inferioridad que deberían quitarse de encima.
Mi amigo Xan Fariña es un ejemplo de todo lo que he dicho, aunque gracias a dios no es el único. Le debo este artículo porque ayer no me dijo más que la verdad, y me la dijo de colega a colega, con calma y sabiendo siempre que mi intención no ha sido mala en ningún momento. No lo había pensado hasta hace muy poco, pero una de las características que un amigo debe tener necesariamente es que siempre piense, ante tus equivocaciones, que no las has cometido con mala idea, que quieres hacer las cosas bien, hasta que se demuestre lo contrario (y sólo hace unos meses que me he encontrado con la actitud opuesta).
Total, que acabamos cantando los dos la milonga del moro judío, de Jorge Drexler, que se debería enseñar en los colegios. Aquí os la dejo.
No me puedo sentir orgulloso de ser gallego -me considero gallego en un tanto por ciento alto-, porque no está bien sentirse orgulloso de algo de lo que no se tiene el mérito. Pero sí estoy muy contento por pertenecer a esta parte del mundo, aunque no pierdo de vista que me pasaría en cualquier otro lado. Todavía no he conocido un lugar que no tenga más cosas buenas que malas, al fin y al cabo.
Por último, un recuerdo para todos mis amigos gallegos, los que se sienten gallegos y españoles, los que se sienten sólo gallegos, los que no se sienten ni las piernas, a los que veo mucho y a los que no veo tanto como quisiera, a los que me quieren y a los que no me quieren ni en pintura. En especial a Roi y a Xan. Seguid manteniendo, como decía Ausías March, "ante la fealdad, el corazón salvaje", que es la única actitud que algún día nos permitirá dejar atrás las divisiones sin destruir las diferencias.

Viva Galicia (y todo lo que no es Galicia también).

A ver quién me dice que no:



La misma mirada tierna pero imponente, la misma expresión de determinación en la boca. Incluso el tamaño de las orejas. ¿Quién es el monstruo? ¿Y el personaje credo por Mary Shelley? Difícil decidirse. El blanco y negro tampoco es una pista fiable, en este caso.

Durante la escritura de mi tesis he reflexionado mucho sobre la realidad étnica de Galicia. Los nacionalistas, incluso aquellos que escribieron sus obras en pleno siglo XX, lo consideran un factor capital de la realidad metafísica gallega. Si, en la mente nacionalista la raza es algo metafísico. El mismísimo Castelao, que se autodenominaba republicano antifascista y liberal, nos regala, en plena década de los 40, la siguiente reflexión sobre la raza gallega:

Sendo Galiza o reino más antigo de Hespaña negóuselle capacidade para asistir âs cortes, i esta é unha ofensa imperdoable; pero máis ofensa foi a de someternos a Zamora -unha cibdade fundada por galegos, pero arredada xa do noso reino e diferenciada étnicamente de nós-. Con razón o eisaltado Vicetto escrebeu estas verbas: "¿E quén lle negaba (a Galiza) ese dereito de igoaldade e solidaridade antre os demáis povos peninsuares?... Negáballo canalla mestiza de galegos e mouros, que constituía os modernos povos de Castela, Estremadura, etc.; negáballo, en fin, esa raza de impuro, adulterado sangue"

Es un truco que usa a menudo. Cita palabras de otros. Se llama tirar la piedra y esconder la mano.


Vicente Risco, que en los años 30 hace un viajecito por Europa y nos dice lindezas como que "O odio de razas radica nun fondo da alma inatacable polo razoamento. É un instinto", opina también que "a superioridade da raza ten que ser efecto do seu isolamento, porque a raza deste xeito consérvase máis pura, máis fina e aristocrática."


[El desayuno de los Sangre Pura]


Pues bien, queridos amigos, hemos descubierto un documento que corrobora la realidad de estas afirmaciones. En Galicia somos celtas, y somos superiores. No nos hemos mezclado con otras deplorables razas, adulterando nuestra luminosa sangre. A ver si aparece un vasco capaz de hacer lo que hizo un pobre albañil de Pontevedra, que nos cuenta, con un candor envidiable y a requerimiento de la compañía de seguros, el por qué de sus lesiones. Advierto que es un caso real, que transcribo directamente de una página de seguros. El caso fue juzgado por un tribunal de primera instancia de Pontevedra. Velahí o tedes:

Excelentísimos señores:
En respuesta a su pedido de informaciones adicionales, declaro: en el ítem 1 sobre mi participación en los acontecimientos, mencioné: “tratando de ejecutar la tarea y sin ayuda”, como la causa de mi accidente.
Me piden en su carta que de una declaración más detallada, por lo que espero que lo que sigue aclare de una vez por todas sus dudas.
Soy albañil desde hace más de 10 años. El día del accidente estaba trabajando sin ayuda, colocando ladrillos en una pared del sexto piso del edificio en construcción en esta ciudad. Finalizadas mis tareas, verifiqué que habían sobrado aproximadamente 250 kilos de ladrillos. En vez de cargarlos hasta la planta baja a mano, decidí colocarlos en un barril, y bajarlos con ayuda de una roldana que felizmente se hallaba en una viga en el techo del sexto piso.
Bajé hasta la planta baja, até el barril con una soga y, con la ayuda de la roldana, lo levanté hasta el sexto piso, atando el extremo de la soga en una columna de la planta baja. Luego. subí y cargué los ladrillos en el barril. Volví a la planta baja, desaté la soga, y la agarré con fuerza de modo que los 250 kilos de ladrillos bajasen suavemente (debo indicar que en el ítem 1 de mi declaración a la policía he indicado que mi peso corporal es de 80 kilos). Sorpresivamente, mis pies se separaron del suelo y comencé a ascender rápidamente, arrastrado por la soga. Debido al susto, perdí mi presencia de espíritu e irreflexivamente me aferré más aún a la soga, mientras ascendía a gran velocidad.
En las proximidades del tercer piso me encontré con el barril que bajaba a una velocidad aproximadamente similar a la de mi subida, y me fue imposible evitar el choque. Creo que allí se produjo la fractura de cráneo.
Continué subiendo hasta que mis dedos se engancharon dentro de la roldana, lo que provocó la detención de mi subida y también las quebraduras múltiples de los dedos y de la muñeca. A esta altura (de los acontecimientos), ya había recuperado mi presencia de espíritu, y pese a los dolores continué aferrado a la cuerda. Fue en ese instante que el barril chocó contra el piso, su fondo se partió y todos los ladrillos se desparramaron.
Sin ladrillos, el barril pesaba aproximadamente 25 kilos. Debido a un principio simplísimo comencé a descender rápidamente hacia la planta baja. Aproximadamente al pasar por el tercer piso me encontré con el barril vacío que subía. En el choque que sobrevino estoy casi seguro se produjeron las fracturas de tobillo y de la nariz. Este choque felizmente disminuyó la velocidad de mi caida, de manera que cuando aterricé sobre la montaña de ladrillos sólo que quebré tres vértebras.
Lamento sin embargo informar que, cuando me encontraba caído encima de los ladrillos, con dolores insoportables, sin poder moverme y viendo encima de mí el barril, perdí nuevamente mi presencia de espíritu y solté la soga. Debido a que el barril pesaba más que la cuerda, descendió rápidamente y cayó sobre mis piernas, quebrándoseme las dos tibias.
Esperando haber aclarado definitivamente las causas y desarrollo de los acontecimientos, me despido atentamente,

Un Gallego de Raza superior... Qué digo superior... ¡Suprema!



Pues bien, queridos amigos... ¿Qué es lo que hace de este hombre un claro descendiente de los celtas de sangre refinada? ¿Su infinita capacidad para soportar el dolor? ¿Su infiinita incapacidad para realizar cálculos básicos -250 kilos contra 80-? ¿La capacidad prensil de sus manos, que le permite no soltar jamás la presa? No. La superioridad de la raza se percibe en la vergüenza que le produce haber perdido la presencia de ánimo en una situación tan vulgar como la que describe. Tengamos en cuenta que está diseñado para matar a sus hijos y a su esposa, y luego autoinmolarse, si el enemigo cerca su poblado. Como hicieron los héroes del monte Medulio. Vivan mis genes.

Queridos amigos, inauguro una nueva sección dedicada a mi queridísima Terra:

Como no podía ser de otra manera, esta sección se abre con un vídeo que es casi un himno. En él, nuestro querido Toxeiro, un hombre sin un pelo de tonto, nos cuenta qué cosa son las prestiputas voluntarias, los saludos amorosos y qué ocurre cuando te meten...


Droja en el colacao

Esto no es un montaje. Es real.